BLOG EN DESCANSO
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INGRID ZETTERBERG
jueves, 17 de agosto de 2023
sábado, 5 de agosto de 2023
Mis respetos
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MIS RESPETOS
Bellas metáforas
suben a la enredadera
de tus cabellos,
blanca perla.
Prolija poetisa
con cantos de diosa,
enarbolas la bandera
de tu isla querida.
Manos de alondra
con las que tejes tus versos
y los elaboras con altura
en la magnífica senda
que vas cruzando.
Perla de los mares
yo quisiera hallarte
y caminar tus pasos,
admirada artífice
de las letras.
Eres un sueño que se truncó
en tus jóvenes alas,
eres un océano
de riqueza versátil,
eres mil voces en una;
un genio de la poesía,
una sombra hermana
que duele
y atraviesa cual espada.
Tu pluma
se clavó en mi pecho
cual un dardo de tristeza.
He conocido tu lucha,
tu presagio de oscuridad
cuando aún tus pupilas
se tornaban en llamas
de fulgor juvenil.
Pero ya la muerte
te buscaba
en las aceras de la gran ciudad.
Y caíste
cual deshojada flor
en medio de la niebla azul,
y cambiaron tu nombre
de visionaria
por un apodo sin luz.
Poetisa de honores
yo te presento mis respetos,
y tu grandeza celebro
desde mi dolor al tuyo.
INGRID ZETTERBERG
Dedicado en homenaje
a la laureada poetisa
Julia de Burgos
de Puerto Rico
De mi poemario
"Nuestro huerto
de música y versos"
Derechos reservados
lunes, 17 de julio de 2023
Poema LXXV - Dueto entre Gustavo Adolfo Bécquer e Ingrid Zetterberg
POEMA LXXV
(Dueto entre Gustavo Adolfo Bécquer
e Ingrid Zetterberg
¿Será verdad que cuando toca el sueño
con sus dedos de rosa nuestros ojos
de la cárcel que habita huye el espíritu
en vuelo presuroso?
Si, es verdad caro amigo hospitalario,
que me has dado cabida entre tus versos
el alma escapa hacia lo espiritual
al rozarnos morfeo.
¿Será verdad que, huésped de las nieblas,
de la brisa nocturna el tenue soplo,
alado sube a la región vacía
a encontrarse con otros?
Sé que es cierto, mi poeta admirado,
nuestro espíritu en un celeste vuelo
asciende hacia las regiones secretas
cruzando los luceros.
¿Y allí, desnudo de la humana forma;
allí los lazos terrenales rotos,
breves horas habita de la idea
el mundo silencioso?
Despojados de nuestra humanidad
mi visionario bardo de otros tiempos,
aún rota la copa de mosaicos
habitamos lo etéreo.
¿Y ríe y llora, aborrece y ama,
y guarda un rastro de dolor y gozo,
semejante al que deja cuando cruza
el cielo un meteoro?
Mas no creo que en ese astral estado
odie a nadie, sino que en gozo envuelto
el espíritu en paz se regocije
en el cosmos eterno.
¡Yo no sé si ese mundo de visiones
vive fuera o va dentro de nosotros;
pero sé que conozco a muchas gentes
a quienes no conozco!
No son visiones vate, son vivencias
allá en lo lejano, fuera del cuerpo,
y todos somos parte de la luz
y nos pertenecemos.
INGRID ZETTERBERG - GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER
De mi poemario
"A la sombra del ñandubay"
Derechos reservados
sábado, 8 de julio de 2023
Fino regalo
FINO REGALO
Fiesta y alborozo hay en mi sendero,
hoy danzaste frente a mi ventana,
pajarito carmesí.
Te adueñaste de la tarde
con el aleteo de tu espíritu.
Y viniste en pos de mí
con el verso de tu canto diminuto.
Me visitaste desde tu era de manzanos,
desde tus trigales
que se encienden en mi recuerdo.
Y sé que al fin se cumplió la promesa.
Eras el amor que a mí llegó
desde aquel ayer de unción;
porque has coloreado mi vida
con un amor indescriptible
que hace mis días plenos.
Un amor inocente,
envuelto en misterio.
Eres el fino regalo que mi Dios
me había preparado.
INGRID ZETTERBERG
De mi poemario
"A la sombra del ñandubay"
Derechos reservados
domingo, 25 de junio de 2023
Difamación...(Décimas)
DIFAMACIÓN
(Décimas)
A ti que me difamaste
he debido darte un lapo
porque te creíste el capo
y de plagio me acusaste.
Por mi aprendizaje osaste
afrontarme por correo:
"Aquí algo raro olfateo,
¿quién te enseñó Arte Mayor?"
(y reparé en tu furor)
"Yo en tu presteza no creo"
Y proseguiste enseguida:
"Yo tardé años en saber
arte clásico verter,
¿y tu lírica ya es fluída?"
"Veo tu rima pulida,
no es posible que el soneto
para ti no sea un reto,
si sólo hace poco tiempo
escribes cual pasatiempo,
estás plagiando en secreto."
Tu envidia es grande poco hombre,
que fingías ser mi "amigo",
mas te has vuelto mi enemigo,
lograrás que no te nombre.
Y será lo que te asombre
el porqué aprendí veloz,
aunque tu ira sea atroz
y es que soy inteligente
aunque no te entre en la mente
y en mi verso alzo mi voz.
INGRID ZETTERBERG
Dedicado a Edmundo Pérez
(Mariano Béquer) de los foros
"Mareas del alma" y "Aires Galegos"
De mi poemario
"Nuestro huerto de música y versos"
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miércoles, 14 de junio de 2023
Esa hija soy yo...(Cuartetos persas)...(El tercer domingo de Junio es el día del padre en Perú)
ESA HIJA SOY YO
(Cuartetos persas)
Padre, en el cementerio que te cobija
se ha podido oir a través de la rendija
un silencio que espanta y estruja el alma
y el apagado sollozo de alguna hija.
Con sus flores de Junio atadas al brazo
ella vino a reclamar por aquel lazo
que era celeste como esperanza muda,
mas tus manos le fueron cual latigazo.
Y los cipreses mecidos por el viento
le respondieron con mucho sentimiento
que el alma tuya padre, aún se conmueve
y que tu amor todavía está sediento.
Aquella hija derramó sus blancas flores
y emocionada perdonó tus errores
ante la negra lápida que te guarda,
pues la brisa le susurró: "Ya no llores".
Padre, esa hija soy yo, que en secreto te ama,
agua de tu fuente, misteriosa flama
que hoy en tu día he querido visitarte
porque tu espíritu en silencio me llama.
INGRID ZETTERBERG
Dedicado a mi amado papá
en el tercer domingo de Junio,
día del padre en Perú
De mi poemario
"A la sombra del ñandubay"
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Nota: El cuarteto persa fue creado por un poeta iraní, y está formado por cuatro versos dodecasílabos, A-A-B-A
es decir, el primer verso, el segundo y el cuarto tienen la misma consonante final, pero el tercer verso queda suelto.
sábado, 3 de junio de 2023
Hambruna
HAMBRUNA
Noches de hambre, de perseguir fideos
en una sopa rala,
de hurgar en lo ajeno;
de beber leche avinagrada.
Noches de tristeza callada
cuando la pobreza avanza
y los niños se llevan a la boca
las galletas de lodo
que les da el buen Dios en Uganda.
Noches en el hogar
cuando los gusanos hacen fiesta
en el fondo de las tazas.
Buscar un poco de lentejas
a las cinco de la madrugada
y hallarlas con un musgo blanco,
y mordisquear un pan añejo
de verdes manchas,
es cuando la miseria
te desgasta.
Momento trágico, de lágrimas
sin mañanas que esperar,
¿quién nos nutrirá?
quizás las algas del mar
cuando se acaben los sueños;
porque ya no existe el canto,
hoy sólo quedan húmedos pañuelos
y el hambre que crece
cual verdugo que se fortalece
en el silencio de un llanto.
INGRID ZETTERBERG
De mi poemario
"A la sombra del ñandubay"
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miércoles, 24 de mayo de 2023
La eterna envidia
LA ETERNA ENVIDIA
(Rima Jotabé decasílabo)
La envidia es el peor de los males
y se halla hasta en las redes sociales.
La envidia es un rencor impotente
y entre bardos nunca estuvo ausente;
en la oficina el brote es latente
y entre vecinos anda presente.
Caín mató a Abel por envidia
fue de improviso, sin mediar lidia.
Dios y el diablo siempre son rivales
por la envidia que el oscuro siente,
pues la paz del Señor le fastidia.
INGRID ZETTERBERG
De mi poemario
"A la sombra del ñandubay"
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sábado, 13 de mayo de 2023
Mi bello corcel
(Pintura: "Marocan y su caballo", de Eugene Delacroix 1798-1,863 Francia)
-
MI BELLO CORCEL
(Redondilla)
Hermoso potro salvaje
te hallé en la orilla del mar
y te quisiera domar
al compás del oleaje.
Si eres fiel yo te prometo
que serás mi consentido,
mi bello corcel fornido
con amor yo te someto.
Necesito de tu ayuda,
pronto deja que te ensille
y el extraño no me humille
con su sorna testaruda.
Me llevarás por las sendas
inexploradas del viento,
tú serás el instrumento
que me ayude en las contiendas.
Ya te siento como amigo
y te percibo muy manso
mi caballo, mi remanso
en aventuras conmigo.
Tu castaña crin ondea
en la brisa vespertina,
amoldarte a mi rutina
será mi mejor idea.
Ya estás listo compañero,
tu relincho me convence
no hay nadie que me avergüence;
en ti no seré postrero.
INGRID ZETTERBERG
Derechos reservados
De mi poemario
"A la sombra del ñandubay"
jueves, 27 de abril de 2023
El libro que me abrió una herida
EL LIBRO QUE ME ABRIÓ UNA HERIDA
Te llevo en la sangre
y en el agua de mi alma,
libro amado,
que nunca te irás de mí.
Me siento oscura en esta hora
en que no puedo extenderme en el viento
para descifrarte.
Me bebí mis propias lágrimas
al leerte una y otra vez;
al deslizarme por tus amarillentas páginas.
Alguna que otra letra
devorada por las polillas
no impedían
la lectura con fruición.
Te amé desde el primer día
hasta hoy en que ya no te tengo.
Te busco en mis anaqueles
pero ya no estás con tu lenguaje puro y blanco
como aquel burrito de algodón.
Estoy hablando de ti: "Platero y yo",
que he paseado contigo
por la ciudad de Moguer.
Un trozo de mi alma
iba prendido
a las violetas y las flores malvas
del camino,
mientras recorría tus letras.
La mano prodigiosa que te escribió
dejó una lacerante huella
en mi ser, cuando narró
sobre la mirada lánguida
de aquel perrito enfermo de rabia
que fue sacrificado.
Juan Ramón Jiménez,
portento de escritor laureado,
que supo tocar mi sensible corazón.
Platero, ¿verdad que desde aquel árbol
debajo del cual te enterraron,
aún me abriga tu sombra?
¡Ah, mi Platero de cartón!
INGRID ZETTERBERG
(Por el día del Libro)
De mi poemario
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lunes, 10 de abril de 2023
¡Al fin el descanso!
¡AL FIN EL DESCANSO!
¿A dónde van los muertos?
No, no van, se quedan,
y lavan sus pasos
de ayeres inconclusos
en las aguas del tiempo.
Se quedan, porque aman,
y los alumbra
un sol más grande que el nuestro.
Nos traen mensajes
desde lejos,
son almas eternas.
De pronto depositan un beso de lágrimas
en nuestras manos.
Saben de lo ignoto,
de lo profundo y de lo arcano.
Sienten en el halo de su ser
lo que tú sientes.
¿A dónde van los muertos?
¿Qué muertos?
si todo vibra, todo vive y canta
en el vasto universo.
Todo se mece en un amplio vergel
de inocentes azucenas,
es un cantar sereno la vida,
y traspasa las murallas
de la mal llamada "muerte".
Aquellos que ya están de ida
nos hablan telepáticamente,
son sabios, son maestros...
Ya cruzaron la frontera
y descansan en aguas cristalinas.
Allá no existe el tiempo ni la edad.
El cuerpo se hace polvo
y los huesos son pura sal.
Mas el alma habita nuevos campos,
entre flores plateadas,
¡Al fin hallan descanso
de este valle de mal !
INGRID ZETTERBERG
De mi poemario
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martes, 28 de marzo de 2023
Era mi madre...(Prosa)
(Foto real de mi amada mamá)
ERA MI MADRE
Mi madre ya estaba sola cuando enfermó de meningitis, ya mi padre la había abandonado por una bailarina de poca monta. Mi mamá era esforzada, y trabajaba mucho por sacarnos adelante a mi hermana y a mí, trabajaba inclinándose sobre una máquina de escribir en la oficina de un abogado.
Cuando de repente le sobrevino la meningitis. Estuvo un mes debatiéndose entre la vida y la muerte, y cuando sanó por un milagro de nuestro misericordioso Señor Jesucristo, los médicos no podían creerlo...Era el año 1,955 y la ciencia no había avanzado mucho en estos casos.
Mi mamá sufrió mucho desde niña, era demasiado pobre, tanto que cuando tomaba un vasito de leche de vez en cuando, le daba escalofríos, por la falta de costumbre, ya que a diario sólo tomaba té. Sus patines en su niñez fueron unas tablitas de madera, que ella hacía arrastrar en la vereda con sus pies. Y cada noche se quedaba dormida, abrazada a su muñeca. Aquella niña de orladas pestañas y verdes ojos de luz, amaba su muñequita de trapo.
Esa niña hermosa de apenas siete años, era obligada por mi abuela a cocinar cada mañana. Pero se trepaba sobre dos ladrillos, ya que con su pequeña talla, el alto fogón no alcanzaba. A veces también sus tiernas manos se quemaban.
Amigos, aquella niña fue mi madre.
Cuando mi padre abandonó el hogar no cumplía con el deber de pagar nuestra manutención, así que mi madre corría con todos los gastos de nosotras, como alimentos, luz, agua, alquiler del precario apartamento en que vivíamos, aunque mi abuelo paterno si nos pagaba el colegio. Mi madre fue valiente en sus años de soledad. Yo la admiro, pues nunca nos faltó a mi hermana y a mí ni un plato de comida en la mesa, mas sin embargo mi mamá se quitaba el pan de la boca porque a nosotras no nos faltara nada, y así fue como cayó enferma de tuberculosis tiempo después.
Pero por suerte el anciano abogado que era su jefe, corrió con los gastos de los antibióticos y mi madre pudo sanarse de las fiebres y la tos que le sobrevenía.
Ella siempre será una mujer valerosa ante mis ojos, una luz que se apagó ya hace nueve años. Una luz que nunca más volveré a ver, pero que sé que me alumbra desde el cielo que cobija su alma pura.
INGRID ZETTERBERG
Dedicado a mi amada mamá
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domingo, 12 de marzo de 2023
Mi poeta del alma...(Soneto Alejandrino con estrambote)
MI POETA DEL ALMA
(Soneto Alejandrino con estrambote)
Volverá la nostalgia con sus flores agrestes
si te vas mi poeta de mis brazos marchitos
rechazando mi anhelo por tus besos benditos,
no me niegues el agua de tus fuentes celestes.
Posarán mariposas en los versos que gestes
y sus alas doradas en mis labios contritos
dejarán el consuelo de roces infinitos,
amoroso regalo de las divinas huestes.
Mi poeta del alma, tu amor es mi dulzura
el cantar poderoso de tu voz es mi vida,
no te vayas ya nunca, te amaré en desmesura.
El destino nos une, soy musa decidida
a inspirarte en mi esencia, con poemas de altura,
aferrada a tus manos, a ti yo voy ceñida.
Me declaro perdida,
por tus besos amantes y tu grata tibieza,
embriagada yo vivo con tu viril belleza.
INGRID ZETTERBERG
Dedicado a mi amado
Camilo Sesto
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jueves, 2 de marzo de 2023
Los heraldos negros....(Glosa)
LOS HERALDOS NEGROS
Son pocos, pero son...abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero, y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas
o los heraldos negros que nos manda la muerte.
César Vallejo
Mi Dios eterno y grande que oscureces la vida
entre escombros de noche y lágrimas tan duras
golpes al alma humana, que ya no puede más,
son pocos, pero son...abren zanjas oscuras.
Latigazo del cielo cayó de madrugada
encerrando a los niños en el sepulcro inerte.
Los gritos de las madres van rasgando el silencio
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Subterráneos ruidos del vientre de la tierra
zarandean al mundo, y tú que no asimilas
que la muerte se anuncia en salvajes corceles,
serán tal vez los potros de bárbaros atilas.
Mensajes de profetas, voces cuales estruendos
como ebrio harán que tiembles, o bien fortalecerte
¿Será esto sólo un sueño, una vil pesadilla?
¿o los heraldos negros que nos manda la muerte?
INGRID ZETTERBERG
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jueves, 16 de febrero de 2023
Tu morada
TU MORADA
Mi vida, mi dolor,
¡Cuánto me laceran
los setos olvidados!
Tus quebradas losetas
ya son un recuerdo
atado sin piedad
a tu ausencia.
Si las casas hablaran,
la tuya diría
que le faltan tus manos.
Tus farolas
ya no alumbran
la creciente soledad.
Todo descansa en la bruma.
El número veintitrés
permanece tallado en azul
emulando tu lozana sencillez.
¡Ya todos se han ido!
sólo quien te ama
cual un apéndice de tu ser
no dejará tu nombre en olvido.
Ha llegado la noche
y he auscultado el silencio,
ya tu morada duerme en mi pecho.
INGRID ZETTERBERG
Dedicado a mi amado
Camilo Sesto
en recuerdo de aquel día que visité
su casa en Torrelodones, Madrid,
en Abril del 2,022.
De mi poemario
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miércoles, 8 de febrero de 2023
Mataste su amor
MATASTE SU AMOR
¡Cuánta amargura
se desgarra de tu voz, trovador!
Y es que aún la amas
en tu dolor,
aunque no tenga alma
para alegrar tus días.
Hay un vacío en ti
que te envuelve
en un oleaje de pesar.
Un intrincado duelo
por su ausencia,
aunque esté presente
tu flor más bella.
Si, quizás otro
le hará el amor en breve,
pero tú te consumirás
atrapado en la red
de tu soledad.
Aunque grites y te desangres
no volverá sus pasos
a tu vida...
La estás echando en otros brazos
y en hondo silencio amargo,
en lo profundo de tu corazón
bien sabes
que tú pusiste hielo en su alma,
y que mataste su amor.
INGRID ZETTERBERG
(Inspirado en la canción
"Bella sin alma" de
Ricardo Cocciante, 1,979)
De mi poemario
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sábado, 4 de febrero de 2023
Soledad que impera
SOLEDAD QUE IMPERA
Llueve con sones de dolor
cual cristales de soledad
sobre mi faz de lágrimas.
Y me llevo tu nombre
que el vaho de la niebla
repite sin piedad.
Me alejo de tu vida
para siempre,
aunque la punzante soledad me dice
que no te olvidaré.
Arrastraré tu sombra
en el ruedo de mi falda
y en mis pasos vacilantes
te llevaré a donde vaya.
¡Qué soledad mientras el tren se acerca!
en mi valija se ha cobijado
tu recuerdo,
y mi alma tiembla...
La lluvia incesante
me habla de tu ausencia
y en esta soledad imperiosa,
¡yo ya no estoy viva, estoy muerta!
INGRID ZETTERBERG
De mi poemario
"Nuestro huerto de música y versos"
Derechos reservados
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lunes, 30 de enero de 2023
Fino cuarzo
FINO CUARZO
A quien no excavó
tan en lo secreto
y en lo hondo,
a quien no alcanzó
la profundidad
para hallar el oro
del saber,
no lo mires
por encima del hombro.
Él es noble arcilla
en las manos
del ceramista,
él es paso trémulo
que llegó de los astros.
Mira su luz
que apenas oscila,
él es fino cuarzo
extraído de rocas ígneas
y un día será como el cristal.
No desprecies a tu hermano,
que cual bandera de la paz
ondea en solitario.
INGRID ZETTERBERG
De mi poemario
"Nuestro huerto de música y versos"
Derechos reservados
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viernes, 20 de enero de 2023
Aún te guardo
AÚN TE GUARDO
Del ayer
en que te escondes,
aún extraigo tu quebranto,
que está unido
en quietud y vida
a nuestro rincón de antaño.
Aún vibra
tu voz ardiente y lejana,
apagándose
como mariposa herida.
Aún me lastiman
tus alegrías
de besos de niños
que se fueron.
Aceras de lluvia
detrás de las cortinas,
por donde mis ojos
salieron a explorar
tus pasos.
No ha vuelto a iluminar
mi alma
tu sonrisa flagelada
entre los árboles.
Tu casa quedó abandonada.
Tu aflicción
se muestra callada
en las flores y hojas
que el viento arrastra
en su funesta canción.
Aún te guardo
en mi dolor,
aunque mi suspiro
no recojas,
y la ausente sea yo.
INGRID ZETTERBERG
De mi poemario
"Tu luz y mis versos"
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jueves, 5 de enero de 2023
Tu esencia pura
(Pintura de Andrew Wyeth)
1,917 - 2,009
(Poema inspirado en el cuadro "El mundo de Cristina" del pintor Andrew Wyeth. Esta joven era vecina del pintor, y se le ve echada sobre la hierba, tratando de arrastrarse hasta su casa, muy lejana al fondo. Ella solía desplazarse así por el campo, llevando ramitos de flores y eso impactó a Andrew Wyeth, ya que la chica era paralítica.)
TU ESENCIA PURA
Niña imposible para mis versos,
cual una mustia flor
te arrancó el viento,
y te detienes
en la sombra de mis ojos
a pesar de las décadas que se fueron.
Has entrado en mi alma
con tu débil cuerpo
y el estoicismo de tu corazón.
¿A quién le llevas esas florecillas
apretadas en tu diestra?
Para apaciguar esas lágrimas
que asoman en la gris distancia;
para tu madre quizás
es tu dádiva.
Vas dejando tu rastro en la hierba,
tu ferviente esfuerzo y tu cándido amor.
Larga es la senda
del otoño que te rodea.
Y grande es el milagro
de tu esencia pura
que en mi ser ha dejado huella.
INGRID ZETTERBERG
De mi poemario
"Nuestro huerto de música y versos"
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viernes, 30 de diciembre de 2022
Amigos una recomendación
QUE COMO YO NO TENÍA LA MODERACIÓN DE COMENTARIOS EN NINGÚN BLOG, ALGUIEN ME HA ESTADO ENVIANDO UN ANUNCIO O PUBLICIDAD SOBRE UN MÉDICO EN PORTUGAL, QUE DICE QUE CURA EL CÁNCER, EL SIDA, Y ETC. DE ENFERMEDADES...ME HABÍAN MANDADO ESE ANUNCIO COMO EN 40 POEMAS, ASÍ QUE YA SE IMAGINAN EL TIEMPO QUE PASÉ BORRANDO TALES ANUNCIOS.
AMIGOS, MI RECOMENDACIÓN ES QUE TODOS TENGAMOS LA MODERACIÓN DE COMENTARIOS EN TODOS NUESTROS BLOGS, YA QUE HAY GENTE QUE NO TIENE NADA QUE HACER Y SE DEDICAN A HACER PUBLICIDAD A SUS ALLEGADOS, ¡QUIÉN SABE SI HASTA MINTIENDO!
POR AHORA TODAVÍA ESTOY DE VACACIONES, PERO A PARTIR DEL 4 DE ENERO ESTARÉ OTRA VEZ COMENTÁNDOLES Y PUBLICANDO ALGO NUEVO. DIOS ME LOS BENDIGA A TODOS Y LES ENVÍO MIS MEJORES DESEOS PARA UN PRÓSPERO Y FELIZ AÑO 2,023.
INGRID ZETTERBERG
sábado, 17 de diciembre de 2022
Soneto que vives en mí
SONETO QUE VIVES EN MÍ
(Soneto Heroíco)
Soneto que perfumas con tu canto
te llevo en mi tristeza de poeta,
por tanto este dolor el alma aprieta
queriendo macerarte con mi llanto.
Canción que te asemejas al quebranto
serás en mi regazo oscura grieta,
herida que ha causado cruel saeta;
aromas sin embargo con tu encanto.
Señor y soberano fragancioso,
vestido en dignidad a mí te acercas;
consuelo es el acorde misterioso.
Tu música me eleva oh, cauteloso,
soneto que desangras y te entercas
viviendo en mis entrañas amoroso.
INGRID ZETTERBERG
De mi poemario
"Nuestro huerto de música y versos"
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jueves, 8 de diciembre de 2022
Ventisca extraña
VENTISCA EXTRAÑA
¿Dónde estás hermana
que ya no me escribes?
¿Dónde quedó tu risa franca?
¿Dónde? ¿En qué distancias
tus palabras florecen?
Se acabaron tus letras
que me animaban
en la tristeza.
Tu alegría,
tus salmos de colores
en la brisa se deshojaron
y ya no suavizan mis nostalgias.
Tus panecillos untados
con sabor de hogar
permanecen ya en el pasado.
Hoy ha tocado a mi puerta
una ventisca extraña
que me dejó helada.
Vino de un mañana
que aún no conozco;
tu voz en el teléfono
ya estaba silenciada.
INGRID ZETTERBERG
Dedicado a mi querida
hermana
De mi poemario
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Derechos reservados
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sábado, 26 de noviembre de 2022
El costurero
EL COSTURERO
Costurero fino
con tus blondas
de organza,
y tu ruedita
de alfileres
malvas, blancos
y celestes.
Yo te recuerdo
pulcro,
teñido de rosa
tu castaño mimbre.
Estabas pulido
como una alhaja
en mitad
de un poema
que nunca olvido.
Costurero antiguo
de satinadas cintas,
emergiste
de unos versos
que un anciano poeta
firmó distraído.
Pero eras una joya,
una reliquia
con tu dedal
y tu aguja.
Con tus botones
de marfil, de nácar
y tus hilos de seda;
yo te recuerdo
pintado con gracia,
con arte tierno.
Y te quedaste allí,
dibujado y oculto
entre ajados versos.
INGRID ZETTERBERG
De mi poemario
"Fragancia espiritual"
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viernes, 18 de noviembre de 2022
Al ángel de mi poema
AL ÁNGEL DE MI POEMA
Recostado bajo la sombra del almendro
clavaste la hondura
de tus ojos serenos
en la sed de mi alma
que paseaba en tu sendero.
Unas golondrinas aleteaban cerca
diciendo en su canto que tú eres mi dueño.
Tu boca tiene la frescura
de las hojas silvestres
que guardan los secretos del viento.
De tus ojos aprendí
que existen los misterios,
que hoy pueden ser verdes lagos
y mañana serán azules
en la frondosidad de tu huerto.
Vives en mí, cual solitario verso
que aún no ha nacido
de las fuentes de mi pecho;
cual brillante oropéndola
que abrió sus alas entre pinos dispersos.
Y ante tu mirada me detengo
Camilo, ángel de mi poema...
y sé de pronto en el silencio
que nos conocemos, oh, alma gemela
desde siglos añejos.
INGRID ZETTERBERG
Dedicado a mi amado
Camilo Sesto
De mi poemario
"Nuestro huerto de música y versos"
Derechos reservados
Safe Creative Cta. 1006080193112
sábado, 29 de octubre de 2022
El sol y la dama
EL SOL Y LA DAMA
La primavera
estoica cual una reina
se ha sublevado
y levantó bandera
entre las heladas del invierno.
Va tejiendo
con sus manos de soberana
un colorido lienzo.
La primavera tiene prisa
y anhela ir creciendo,
aunque aún es niña.
Va derramando sigilosa,
cinerarias azules
y salvias rosas.
Por el roce de su aliento
las acacias van floreciendo.
Hay belleza por doquier,
los jardines en concierto.
Y el sol, como todo un caballero
con la tibia y dulce dama
ha hecho un pacto secreto.
Que juntos tornarán los días
en regocijo sano y discreto.
INGRID ZETTERBERG
De mi poemario
"Esperanza de vida nueva"
Derechos reservados
Safe Creative Cta. 1006080193112
sábado, 15 de octubre de 2022
Quisiera...
QUISIERA...
Quisiera un decir,
un llorar de bronce;
una lágrima mística
de cristal
detenida en el tiempo.
Una palabra que alumbre,
que derrumbe silencios.
Quisiera una melodía,
que se extienda
como un bosque;
una música bucólica
en el cantar de grillos,
en la chispeante llovizna
sobre los charcos de espejo.
Quiero altos abismos
donde vayan recorriendo
los ecos...
Fuentes con aguas risueñas,
que golpeen mis mañanas
y llenen mi patio
de notas gregorianas.
Que un cantar ignorado
persiga mis noches...
Quisiera una fiesta
de pájaros silvestres,
que asomen sus trinos
en mis ventanas eternas.
Quisiera un decir
que mitigue mis penas.
INGRID ZETTERBERG
De mi poemario
"Sendero de Inspiración"
Derechos reservados
Safe Creative Cta. 1006080193112
jueves, 6 de octubre de 2022
Todo te alaba
TODO TE ALABA
Tú eres mi primavera Señor,
que ya vienes por la pradera
a regar de hortensias
la tierra que el invierno mató.
Y tu nombre
como un río de extrema pureza
va creciendo en mis venas.
Tú eres mi claridad
en mitad de la niebla, Jesús,
tú eres mi salud.
Has trazado un plan inmenso
que nadie podrá quebrantar,
mi Señor.
Te alaba el otoño
con sus desnudas manos.
Y el verano contrito
en su voz ha llorado.
Te engrandece el invierno vencido
porque tú eres mi primavera,
el que me inundará de su luz,
el que verterá de su cántaro
begonias y rosadas verbenas,
oh, mi Altísimo Jesús.
INGRID ZETTERBERG
Dedicado a mi amado
Señor Jesucristo
De mi poemario
"Esperanza de vida nueva"
Derechos reservados
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