La eterna envidia

 

LA ETERNA ENVIDIA

(Rima Jotabé decasílabo)

La envidia es el peor de los males

y se halla hasta en las redes sociales.

La envidia es un rencor impotente

y entre bardos nunca estuvo ausente;

en la oficina el brote es latente

y entre vecinos anda presente.

Caín mató a Abel por envidia

fue de improviso, sin mediar lidia.

Dios y el diablo siempre son rivales

por la envidia que el oscuro siente,

pues la paz del Señor le fastidia.

INGRID ZETTERBERG

De mi poemario

"A la sombra del ñandubay"

Derechos reservados

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Mi bello corcel

(Pintura: "Marocan y su caballo", de Eugene Delacroix 1798-1,863 Francia)

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MI BELLO CORCEL

(Redondilla)

Hermoso potro salvaje

te hallé en la orilla del mar

y te quisiera domar

al compás del oleaje.

Si eres fiel yo te prometo

que serás mi consentido,

mi bello corcel fornido

con amor yo te someto.

Necesito de tu ayuda,

pronto deja que te ensille

y el extraño no me humille

con su sorna testaruda.

Me llevarás por las sendas

inexploradas del viento,

tú serás el instrumento

que me ayude en las contiendas.

Ya te siento como amigo

y te percibo muy manso

mi caballo, mi remanso

en aventuras conmigo.

Tu castaña crin ondea

en la brisa vespertina,

amoldarte a mi rutina

será mi mejor idea.

Ya estás listo compañero,

tu relincho me convence

no hay nadie que me avergüence;

en ti no seré postrero.

INGRID ZETTERBERG

Derechos reservados

De mi poemario

"A la sombra del ñandubay"

El libro que me abrió una herida

EL LIBRO QUE ME ABRIÓ UNA HERIDA

Te llevo en la sangre

y en el agua de mi alma,

libro amado,

que nunca te irás de mí.

Me siento oscura en esta hora

en que no puedo extenderme en el viento

para descifrarte.

Me bebí mis propias lágrimas

al leerte una y otra vez;

al deslizarme por tus amarillentas páginas.

Alguna que otra letra

devorada por las polillas

no impedían

la lectura con fruición.

Te amé desde el primer día

hasta hoy en que ya no te tengo.

Te busco en mis anaqueles

pero ya no estás con tu lenguaje puro y blanco

como aquel burrito de algodón.

Estoy hablando de ti: "Platero y yo",

que he paseado contigo

por la ciudad de Moguer.

Un trozo de mi alma

iba prendido

a las violetas y las flores malvas

del camino,

mientras recorría tus letras.

La mano prodigiosa que te escribió

dejó una lacerante huella

en mi ser, cuando narró

sobre la mirada lánguida

de aquel perrito enfermo de rabia

que fue sacrificado.

Juan Ramón Jiménez,

portento de escritor laureado,

que supo tocar mi sensible corazón.

Platero, ¿verdad que desde aquel árbol

debajo del cual te enterraron,

aún me abriga tu sombra?

¡Ah, mi Platero de cartón!

INGRID ZETTERBERG

(Por el día del Libro)

De mi poemario

"Nuestro huerto de música y versos"

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¡Al fin el descanso!

¡AL FIN EL DESCANSO!

¿A dónde van los muertos?

No, no van, se quedan,

y lavan sus pasos

de ayeres inconclusos

en las aguas del tiempo.

Se quedan, porque aman,

y los alumbra

un sol más grande que el nuestro.

Nos traen mensajes

desde lejos,

son almas eternas.

De pronto depositan un beso de lágrimas

en nuestras manos.

Saben de lo ignoto,

de lo profundo y de lo arcano.

Sienten en el halo de su ser

lo que tú sientes.

¿A dónde van los muertos?

¿Qué muertos?

si todo vibra, todo vive y canta

en el vasto universo.

Todo se mece en un amplio vergel

de inocentes azucenas,

es un cantar sereno la vida,

y traspasa las murallas

de la mal llamada "muerte".

Aquellos que ya están de ida

nos hablan telepáticamente,

son sabios, son maestros...

Ya cruzaron la frontera

y descansan en aguas cristalinas.

Allá no existe el tiempo ni la edad.

El cuerpo se hace polvo

y los huesos son pura sal.

Mas el alma habita nuevos campos,

entre flores plateadas,

¡Al fin hallan descanso

de este valle de mal !

INGRID ZETTERBERG

De mi poemario

"Nuestro huerto de música y versos"

Derechos reservados

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Era mi madre...(Prosa)

(Foto real de mi amada mamá)

ERA MI MADRE

Mi madre ya estaba sola cuando enfermó de meningitis, ya mi padre la había abandonado por una bailarina de poca monta. Mi mamá era esforzada, y trabajaba mucho por sacarnos adelante a mi hermana y a mí, trabajaba inclinándose sobre una máquina de escribir en la oficina de un abogado.
Cuando de repente le sobrevino la meningitis. Estuvo un mes debatiéndose entre la vida y la muerte, y cuando sanó por un milagro de nuestro misericordioso Señor Jesucristo, los médicos no podían creerlo...Era el año 1,955 y la ciencia no había avanzado mucho en estos casos.

Mi mamá sufrió mucho desde niña, era demasiado pobre, tanto que cuando tomaba un vasito de leche de vez en cuando, le daba escalofríos, por la falta de costumbre, ya que a diario sólo tomaba té. Sus patines en su niñez fueron unas tablitas de madera, que ella hacía arrastrar en la vereda con sus pies. Y cada noche se quedaba dormida, abrazada a su muñeca. Aquella niña de orladas pestañas y verdes ojos de luz, amaba su muñequita de trapo.
Esa niña hermosa de apenas siete años, era obligada por mi abuela a cocinar cada mañana. Pero se trepaba sobre dos ladrillos, ya que con su pequeña talla, el alto fogón no alcanzaba. A veces también sus tiernas manos se quemaban.

Amigos, aquella niña fue mi madre.

Cuando mi padre abandonó el hogar no cumplía con el deber de pagar nuestra manutención, así que mi madre corría con todos los gastos de nosotras, como alimentos, luz, agua, alquiler del precario apartamento en que vivíamos, aunque mi abuelo paterno si nos pagaba el colegio. Mi madre fue valiente en sus años de soledad. Yo la admiro, pues nunca nos faltó a mi hermana y a mí ni un plato de comida en la mesa, mas sin embargo mi mamá se quitaba el pan de la boca porque a nosotras no nos faltara nada, y así fue como cayó enferma de tuberculosis tiempo después.

Pero por suerte el anciano abogado que era su jefe, corrió con los gastos de los antibióticos y mi madre pudo sanarse de las fiebres y la tos que le sobrevenía.

Ella siempre será una mujer valerosa ante mis ojos, una luz que se apagó ya hace nueve años. Una luz que nunca más volveré a ver, pero que sé que me alumbra desde el cielo que cobija su alma pura.

INGRID ZETTERBERG

Dedicado a mi amada mamá

De mi poemario
"Nuestro huerto de música y versos"

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Mi poeta del alma...(Soneto Alejandrino con estrambote)

 

MI POETA DEL ALMA

(Soneto Alejandrino con estrambote)

Volverá la nostalgia con sus flores agrestes

si te vas mi poeta de mis brazos marchitos

rechazando mi anhelo por tus besos benditos,

no me niegues el agua de tus fuentes celestes.

Posarán mariposas en los versos que gestes

y sus alas doradas en mis labios contritos

dejarán el consuelo de roces infinitos,

amoroso regalo de las divinas huestes.

Mi poeta del alma, tu amor es mi dulzura

el cantar poderoso de tu voz es mi vida,

no te vayas ya nunca, te amaré en desmesura.

El destino nos une, soy musa decidida

a inspirarte en mi esencia, con poemas de altura,

aferrada a tus manos, a ti yo voy ceñida.

Me declaro perdida,

por tus besos amantes y tu grata tibieza,

embriagada yo vivo con tu viril belleza.

INGRID ZETTERBERG

Dedicado a mi amado

Camilo Sesto

De mi poemario

"Nuestro huerto de música y versos"

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Los heraldos negros....(Glosa)

LOS HERALDOS NEGROS

Son pocos, pero son...abren zanjas oscuras

en el rostro más fiero, y en el lomo más fuerte.

Serán tal vez los potros de bárbaros atilas

o los heraldos negros que nos manda la muerte.

César Vallejo

Mi Dios eterno y grande que oscureces la vida

entre escombros de noche y lágrimas tan duras

golpes al alma humana, que ya no puede más,

son pocos, pero son...abren zanjas oscuras.

Latigazo del cielo cayó de madrugada

encerrando a los niños en el sepulcro inerte.

Los gritos de las madres van rasgando el silencio

en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.

Subterráneos ruidos del vientre de la tierra

zarandean al mundo, y tú que no asimilas

que la muerte se anuncia en salvajes corceles,

serán tal vez los potros de bárbaros atilas.

Mensajes de profetas, voces cuales estruendos

como ebrio harán que tiembles, o bien fortalecerte

¿Será esto sólo un sueño, una vil pesadilla?

¿o los heraldos negros que nos manda la muerte?

INGRID ZETTERBERG

De mi poemario

"Nuestro huerto de música y versos"

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Tu morada

 

TU MORADA

Mi vida, mi dolor,

¡Cuánto me laceran

los setos olvidados!

Tus quebradas losetas

ya son un recuerdo

atado sin piedad

a tu ausencia.

Si las casas hablaran,

la tuya diría

que le faltan tus manos.

Tus farolas

ya no alumbran

la creciente soledad.

Todo descansa en la bruma.

El número veintitrés

permanece tallado en azul

emulando tu lozana sencillez.

¡Ya todos se han ido!

sólo quien te ama

cual un apéndice de tu ser

no dejará tu nombre en olvido.

Ha llegado la noche

y he auscultado el silencio,

ya tu morada duerme en mi pecho.

INGRID ZETTERBERG

Dedicado a mi amado

Camilo Sesto

en recuerdo de aquel día que visité

su casa en Torrelodones, Madrid,

en Abril del 2,022.

De mi poemario

"Nuestro huerto de música y versos"

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Mataste su amor

MATASTE SU AMOR

¡Cuánta amargura

se desgarra de tu voz, trovador!

Y es que aún la amas

en tu dolor,

aunque no tenga alma

para alegrar tus días.

Hay un vacío en ti

que te envuelve

en un oleaje de pesar.

Un intrincado duelo

por su ausencia,

aunque esté presente

tu flor más bella.

Si, quizás otro

le hará el amor en breve,

pero tú te consumirás

atrapado en la red

de tu soledad.

Aunque grites y te desangres

no volverá sus pasos

a tu vida...

La estás echando en otros brazos

y en hondo silencio amargo,

en lo profundo de tu corazón

bien sabes

que tú pusiste hielo en su alma,

y que mataste su amor.

INGRID ZETTERBERG

(Inspirado en la canción

"Bella sin alma" de

Ricardo Cocciante, 1,979)

De mi poemario

"Nuestro huerto de música y versos"

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Soledad que impera

SOLEDAD QUE IMPERA

Llueve con sones de dolor

cual cristales de soledad

sobre mi faz de lágrimas.

Y me llevo tu nombre

que el vaho de la niebla

repite sin piedad.

Me alejo de tu vida

para siempre,

aunque la punzante soledad me dice

que no te olvidaré.

Arrastraré tu sombra

en el ruedo de mi falda

y en mis pasos vacilantes

te llevaré a donde vaya.

¡Qué soledad mientras el tren se acerca!

en mi valija se ha cobijado

tu recuerdo,

y mi alma tiembla...

La lluvia incesante

me habla de tu ausencia

y en esta soledad imperiosa,

¡yo ya no estoy viva, estoy muerta!

INGRID ZETTERBERG

De mi poemario

"Nuestro huerto de música y versos"

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Fino cuarzo

 

FINO CUARZO

A quien no excavó

tan en lo secreto

y en lo hondo,

a quien no alcanzó

la profundidad

para hallar el oro

del saber,

no lo mires

por encima del hombro.

Él es noble arcilla

en las manos

del ceramista,

él es paso trémulo

que llegó de los astros.

Mira su luz

que apenas oscila,

él es fino cuarzo

extraído de rocas ígneas

y un día será como el cristal.

No desprecies a tu hermano,

que cual bandera de la paz

ondea en solitario.

INGRID ZETTERBERG

De mi poemario

"Nuestro huerto de música y versos"

Derechos reservados

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Aún te guardo

 

AÚN TE GUARDO

Del ayer

en que te escondes,

aún extraigo tu quebranto,

que está unido

en quietud y vida

a nuestro rincón de antaño.

Aún vibra

tu voz ardiente y lejana,

apagándose

como mariposa herida.

Aún me lastiman

tus alegrías

de besos de niños

que se fueron.

Aceras de lluvia

detrás de las cortinas,

por donde mis ojos

salieron a explorar

tus pasos.

No ha vuelto a iluminar

mi alma

tu sonrisa flagelada

entre los árboles.

Tu casa quedó abandonada.

Tu aflicción

se muestra callada

en las flores y hojas

que el viento arrastra

en su funesta canción.

Aún te guardo

en mi dolor,

aunque mi suspiro

no recojas,

y la ausente sea yo.

INGRID ZETTERBERG

De mi poemario

"Tu luz y mis versos"

Derechos reservados

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Tu esencia pura

 

(Pintura de Andrew Wyeth)

1,917 - 2,009

(Poema inspirado en el cuadro "El mundo de Cristina" del pintor Andrew Wyeth. Esta joven era vecina del pintor, y se le ve echada sobre la hierba, tratando de arrastrarse hasta su casa, muy lejana al fondo. Ella solía desplazarse así por el campo, llevando ramitos de flores y eso impactó a Andrew Wyeth, ya que la chica era paralítica.)

TU ESENCIA PURA

Niña imposible para mis versos,

cual una mustia flor

te arrancó el viento,

y te detienes

en la sombra de mis ojos

a pesar de las décadas que se fueron.

Has entrado en mi alma

con tu débil cuerpo

y el estoicismo de tu corazón.

¿A quién le llevas esas florecillas

apretadas en tu diestra?

Para apaciguar esas lágrimas

que asoman en la gris distancia;

para tu madre quizás

es tu dádiva.

Vas dejando tu rastro en la hierba,

tu ferviente esfuerzo y tu cándido amor.

Larga es la senda

del otoño que te rodea.

Y grande es el milagro

de tu esencia pura

que en mi ser ha dejado huella.

INGRID ZETTERBERG

De mi poemario

"Nuestro huerto de música y versos"

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Amigos una recomendación

MIS ESTIMADOS AMIGOS BLOGGUEROS: LES QUIERO COMUNICAR

QUE COMO YO NO TENÍA LA MODERACIÓN DE COMENTARIOS EN NINGÚN BLOG, ALGUIEN ME HA ESTADO ENVIANDO UN ANUNCIO O PUBLICIDAD SOBRE UN MÉDICO EN PORTUGAL, QUE DICE QUE CURA EL CÁNCER, EL SIDA, Y ETC. DE ENFERMEDADES...ME HABÍAN MANDADO ESE ANUNCIO COMO EN 40 POEMAS, ASÍ QUE YA SE IMAGINAN EL TIEMPO QUE PASÉ BORRANDO TALES ANUNCIOS.

AMIGOS, MI RECOMENDACIÓN ES QUE TODOS TENGAMOS LA MODERACIÓN DE COMENTARIOS EN TODOS NUESTROS BLOGS, YA QUE HAY GENTE QUE NO TIENE NADA QUE HACER Y SE DEDICAN A HACER PUBLICIDAD A SUS ALLEGADOS, ¡QUIÉN SABE SI HASTA MINTIENDO!

POR AHORA TODAVÍA ESTOY DE VACACIONES, PERO A PARTIR DEL 4 DE ENERO ESTARÉ OTRA VEZ COMENTÁNDOLES Y PUBLICANDO ALGO NUEVO. DIOS ME LOS BENDIGA A TODOS Y LES ENVÍO MIS MEJORES DESEOS PARA UN PRÓSPERO Y FELIZ AÑO 2,023.

INGRID ZETTERBERG

Soneto que vives en mí

SONETO QUE VIVES EN MÍ

(Soneto Heroíco)

Soneto que perfumas con tu canto

te llevo en mi tristeza de poeta,

por tanto este dolor el alma aprieta

queriendo macerarte con mi llanto.

Canción que te asemejas al quebranto

serás en mi regazo oscura grieta,

herida que ha causado cruel saeta;

aromas sin embargo con tu encanto.

Señor y soberano fragancioso,

vestido en dignidad a mí te acercas;

consuelo es el acorde misterioso.

Tu música me eleva oh, cauteloso,

soneto que desangras y te entercas

viviendo en mis entrañas amoroso.

INGRID ZETTERBERG

De mi poemario

"Nuestro huerto de música y versos"

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Ventisca extraña

 

VENTISCA EXTRAÑA

¿Dónde estás hermana

que ya no me escribes?

¿Dónde quedó tu risa franca?

¿Dónde? ¿En qué distancias

tus palabras florecen?

Se acabaron tus letras

que me animaban

en la tristeza.

Tu alegría,

tus salmos de colores

en la brisa se deshojaron

y ya no suavizan mis nostalgias.

Tus panecillos untados

con sabor de hogar

permanecen ya en el pasado.

Hoy ha tocado a mi puerta

una ventisca extraña

que me dejó helada.

Vino de un mañana

que aún no conozco;

tu voz en el teléfono

ya estaba silenciada.

INGRID ZETTERBERG

Dedicado a mi querida

hermana

De mi poemario

"Nuestro huerto de música y versos"

Derechos reservados

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El costurero

 

EL COSTURERO

Costurero fino

con tus blondas

de organza,

y tu ruedita

de alfileres

malvas, blancos

y celestes.

Yo te recuerdo

pulcro,

teñido de rosa

tu castaño mimbre.

Estabas pulido

como una alhaja

en mitad

de un poema

que nunca olvido.

Costurero antiguo

de satinadas cintas,

emergiste

de unos versos

que un anciano poeta

firmó distraído.

Pero eras una joya,

una reliquia

con tu dedal

y tu aguja.

Con tus botones

de marfil, de nácar

y tus hilos de seda;

yo te recuerdo

pintado con gracia,

con arte tierno.

Y te quedaste allí,

dibujado y oculto

entre ajados versos.

INGRID ZETTERBERG

De mi poemario

"Fragancia espiritual"

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Al ángel de mi poema

AL ÁNGEL DE MI POEMA

Recostado bajo la sombra del almendro

clavaste la hondura

de tus ojos serenos

en la sed de mi alma

que paseaba en tu sendero.

Unas golondrinas aleteaban cerca

diciendo en su canto que tú eres mi dueño.

Tu boca tiene la frescura

de las hojas silvestres

que guardan los secretos del viento.

De tus ojos aprendí

que existen los misterios,

que hoy pueden ser verdes lagos

y mañana serán azules

en la frondosidad de tu huerto.

Vives en mí, cual solitario verso

que aún no ha nacido

de las fuentes de mi pecho;

cual brillante oropéndola

que abrió sus alas entre pinos dispersos.

Y ante tu mirada me detengo

Camilo, ángel de mi poema...

y sé de pronto en el silencio

que nos conocemos, oh, alma gemela

desde siglos añejos.

INGRID ZETTERBERG

Dedicado a mi amado

Camilo Sesto

De mi poemario

"Nuestro huerto de música y versos"

Derechos reservados

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El sol y la dama

 

EL SOL Y LA DAMA

La primavera

estoica cual una reina

se ha sublevado

y levantó bandera

entre las heladas del invierno.

Va tejiendo

con sus manos de soberana

un colorido lienzo.

La primavera tiene prisa

y anhela ir creciendo,

aunque aún es niña.

Va derramando sigilosa,

cinerarias azules

y salvias rosas.

Por el roce de su aliento

las acacias van floreciendo.

Hay belleza por doquier,

los jardines en concierto.

Y el sol, como todo un caballero

con la tibia y dulce dama

ha hecho un pacto secreto.

Que juntos tornarán los días

en regocijo sano y discreto.

INGRID ZETTERBERG

De mi poemario

"Esperanza de vida nueva"

Derechos reservados

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Quisiera...

 

QUISIERA...

Quisiera un decir,

un llorar de bronce;

una lágrima mística

de cristal

detenida en el tiempo.

Una palabra que alumbre,

que derrumbe silencios.

Quisiera una melodía,

que se extienda

como un bosque;

una música bucólica

en el cantar de grillos,

en la chispeante llovizna

sobre los charcos de espejo.

Quiero altos abismos

donde vayan recorriendo

los ecos...

Fuentes con aguas risueñas,

que golpeen mis mañanas

y llenen mi patio

de notas gregorianas.

Que un cantar ignorado

persiga mis noches...

Quisiera una fiesta

de pájaros silvestres,

que asomen sus trinos

en mis ventanas eternas.

Quisiera un decir

que mitigue mis penas.

INGRID ZETTERBERG

De mi poemario

"Sendero de Inspiración"

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Todo te alaba

 

TODO TE ALABA

Tú eres mi primavera Señor,

que ya vienes por la pradera

a regar de hortensias

la tierra que el invierno mató.

Y tu nombre

como un río de extrema pureza

va creciendo en mis venas.

Tú eres mi claridad

en mitad de la niebla, Jesús,

tú eres mi salud.

Has trazado un plan inmenso

que nadie podrá quebrantar,

mi Señor.

Te alaba el otoño

con sus desnudas manos.

Y el verano contrito

en su voz ha llorado.

Te engrandece el invierno vencido

porque tú eres mi primavera,

el que me inundará de su luz,

el que verterá de su cántaro

begonias y rosadas verbenas,

oh, mi Altísimo Jesús.

INGRID ZETTERBERG

Dedicado a mi amado

Señor Jesucristo

De mi poemario

"Esperanza de vida nueva"

Derechos reservados

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Nuestro lirio

NUESTRO LIRIO

Yo he recostado mis lágrimas

que resbalaban como pétalos

en la sombra de tu lápida;

y mis pasos se detuvieron

bajo ese sol de Setiembre

entre nichos y cipreses.

Amor mío, ...Camilo,

mi alma siempre

en los ecos de la distancia

te visitará

entre los pasillos

y las oquedades

del San Antonio Abat.

Cautelosamente, cuando el silencio

del atardecer va cayendo

y los pasos se apagan

entre los mausoleos

de suntuoso mármol;

los ángeles tallados

lloran el dolor ajeno,

y yo voy buscando

la tumba aquella

donde descansan apacibles

tus amadas huellas.

Nadie me verá,

soy apenas un alma sola

con su dolor a cuestas,

y he llegado a esta hora

desde lejanas tierras

a ofrendarte este lirio

que simboliza lo eterno

y lo sublime de lo nuestro,

luego me alejo en sigilo

llevándote conmigo.

INGRID ZETTERBERG

Dedicado a mi amado

Camilo Sesto

De mi poemario

"Esperanza de vida nueva"

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Los años sesenta

 

LOS AÑOS SESENTA

(Soneto melódico)

El dolor por la vida que se ha ido,

madrugadas bailando en plenitud

y el placer de vivir tanta virtud;

arrojarlas jamás en el olvido.

Porque fue demasiado divertido

el gozar de divina juventud

por lo cual me declaro en gratitud

a pesar que la dicha se ha dormido.

Se agitaban al ritmo de la orquesta

pantalones campana y minifaldas;

griterío feliz en cada fiesta.

Los sesenta, los años de protesta

que quedaron detrás de mis espaldas,

añorarlos, mis lágrimas me cuesta.

INGRID ZETTERBERG

De mi poemario

"Esperanza de vida nueva"

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Tu honda huella...(Guaroj)

TU HONDA HUELLA

(Guaroj)

Eres lo único que tengo

desde que sentí tu aroma

envolviendo aquel Setiembre

en mi terruño de sombras.

Y asomando en mi silencio

tu tibieza que me roza,

rompiste mi soledad

pues dejaste una huella honda.

Eres lo único que tengo

en mi terruño de sombras.

INGRID ZETTERBERG

Dedicado a mi amado

Camilo Sesto

De mi poemario

"Esperanza de vida nueva"

Derechos reservados

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NOTA: El Guaroj es una estructura de Arte menor creada por el poeta uruguayo Nelson Guerra, y está conformada por diez versos octosílabos, de los cuales el primer verso y el cuarto deben repetirse en el noveno y décimo verso.

 

Versos de tinta y sangre

 

VERSOS DE TINTA Y SANGRE

(Plusor)

No se puede

arrancar la inspiración

cuando late cual canción

y se excede

en un mágico dulzor.

Es amor

que borbotea en el alma

y nos inunda de calma,

es color

que nos ahuyenta las sombras.

Y las obras

se extienden bajo la pluma,

y pronto la sed se esfuma

cuando cobras

una dulce saciedad.

Es bondad

que baja del casto cielo,

para el poeta es consuelo

y verdad

sus versos de tinta y sangre.

Que consagre

su vida a la poesía

como ofrenda de ambrosía,

en almagre

cual una roja pasión.

INGRID ZETTERBERG

De mi poemario

"Esperanza de vida nueva"

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Nota: PLUSOR es una estructura poética creada por la poetisa Milagros Hernández, es una estrofa formada por cinco versos, dos tetrasílabos (versos de cuatro sílabas) y tres octosílabos, (versos de ocho sílabas)

Fórmula: Cinco versos

a-

b-

b-

a-

c-

Con la observación de que siempre la próxima estrofa comienza con la rima del último verso de la estrofa anterior, y así sucesivamente las estrofas que se deseen, no existiendo cantidad definida.

Mi cárcel

 

MI CÁRCEL

Ventana de Agosto

que encierras mis lágrimas

desde tiempos remotos,

que me ocultas la vida

que va escapando

un día tras otro...

Déjame volar hacia los campos,

hacia el verdor latente

que esconde la lluvia.

Secreto rincón alumbrado

por una vela mustia,

es todo lo que tengo

en este invierno de oscuros pasos.

Ventana irreverente,

eres mi cárcel

desde hace muchos años;

quiero romperte con mis puños

aunque me desangre.

Quiero volar

y sentir en mi rostro

la tierna humedad

de esta lluvia de Agosto.

Ventana inclemente,

quiero mi libertad.

Y elevar en el viento mi voz.

Te dejo ese libro gastado,

símbolo de mi soledad.

Ventana, te digo adiós.

INGRID ZETTERBERG

(Poema inspirado en la imagen)

De mi poemario

"Esperanza de vida nueva"

Derechos reservados

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Tardes sin luz

 

TARDES SIN LUZ

Me han dicho:

"Vete,

con tu legajo de tristeza,

¿a quién quieres convencer"?

Y no conocen

que en mi mundo

de pronto se hizo de noche.

Y ya no toca a mi puerta

ese buen niño,

que venía de un sendero de paz

y traía en sus manos

una flor diamantina

para mis tardes sin luz.

Me han dicho:

"Se acabó tu tiempo,

¿qué buscas aquí?"

Y no saben

que la sombra pesa,

y que es dura la marcha

cuando la esperanza mengua.

Pues ya no visita mi ventana

el jilguero del amanecer,

ni me trae el mensaje

de unos ojos claros

y una voz amada

que dejaron de ser.

INGRID ZETTERBERG

De mi poemario

"Por el valle de los aromas"

Derechos reservados

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Cascabeles

 

CASCABELES

Te ofrezco este ramo Señor,

por tus favores y benevolencia;

un soplo de jazmines

me trajo a esta verde pradera.

En este silencio

de árboles quietos

que parecen murmurar

tu Nombre,

yo te ofrezco

la sencillez

de mi agradecimiento.

Hoy, que el amor de padre

y de hermano

se aferra a mi pecho,

yo te regalo

estas breves flores

recién nacidas, mi Dios.

Estas flores amarillas,

símbolo de pureza

entre tu alma y la mía.

Aquí, en el susurro

del mediodía,

entre las aves canoras,

yo te pido

¡nunca me olvides!

y recibe esta ofrenda

como cascabeles

de mi alegría.

INGRID ZETTERBERG

De mi poemario

"Esperanza de vida nueva"

Derechos reservados

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Dile que lo amo

 

DILE QUE LO AMO

Otoño

procesión de días

de calladas luces.

Otoño de ocres y de sombras,

trae la voz de mi amado

en tus antiguas pisadas.

Dile que lo amo,

que lo espero

bajo la niebla de Mayo.

Otoño enigmático,

dile a mi adorado

que aún existe aquel camino

de bancas vacías

que solíamos andar.

Otoño de altos abismos;

de refugios y de versos,

desde dentro yo te imploro:

¡Dile al hombre que amo

que lo espero desde lejos!

INGRID ZETTERBERG

De mi poemario

"Esperanza de vida nueva"

Derechos reservados

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